Kactus

Login:  Pass:  
  << · 11.04.2005 · >> | home | about | archive | keywords

16 апреля, Дворец искусств

   / 08:46  
|  keywords: культура

автор: МаргиналШоу

Marginalis — (лат) — край, сторона, граница.

Каждому из нас свойственно состояние «разорванного облака». Помните ощущение, когда кажется, что нас где-то «кинули» в жизни, но неясно где? В такие моменты мы и есть—разорванное облако.

Маргинальное состояние сознания характерно для людей, отвергающих устоявшийся лже-социум. Почему лже? Потому что все наши оценки, суждения, все, что мы — люди ценим и зарабатываем в этом материальном мире, от чего пытаемся получать удовольствие--все это иллюзия.

Это как кубики в детском саду, в которых один ребенок видит машину, другой – дом, третий – космический корабль. А на самом деле – это всего лишь кубики, которые все равно не вынесешь за стены детского сада.

Когда человек вырастает, он все равно продолжает собирать кубики, но уже всерьез считает их машинами, домами, космическими кораблями, забывая о том, что от размера, цены и количества углов смысл предмета не меняется.

А с каждым днем кубиков на планете становится все больше. И мы все собираем и собираем… Охраняем их, завидуем, когда у кого-то появился редкий экземпляр, покупаем их на торгах и напрягаемся, когда кто-то просит попользоваться.
Некоторые люди так заботятся о своих кубиках, что со временем сами обретают соответствующие форму и содержание. Так появляются квадратные челюсти, затылки, фигуры, мысли…

Люди-маргиналы осознают весь смысл этого «кубичного» бреда, однако сделать ничего не могут. Даже с собой…
И здесь появляется разочарование.

Представьте себя негритенком-рабом, собирающим навозные удобрения для бамбуковой плантации. Каждый день – в поле. Рядом папа-негр, мама-негр, братишки, сестренки… И все пашут за миску ячменной похлебки.

А вы знаете, что где-то есть родная Африка или Ямайка, или… да, впрочем, неважно… Но вы тоскуете по родине, даже если никогда там не были, а в рабство попали еще ваши далекие предки.

Тоскуете так, что мыслями и во снах вы там – играете с друзьями и ничего не боитесь, а телом – здесь – со страхом ожидаете наступления следующего дня.
А на деле — вы «и не там, и не там»…

Парадокс этой ситуации заключается в том, что создали ее мы сами. Это наш ум заставил нас посадить эту плантацию, за которой каждый день нужно ухаживать; каждый день искать навоз, чтобы удобрить им почву. И так всю жизнь: бамбук и навоз, навоз и бамбук…

Подсознательно мы понимаем, что все это – лишь в нашем уме, что всего этого нет, что это иллюзия. Но так, как наши глаза, уши, нос, кожа, которым мы привыкли доверять, говорят нам обратное, то приходится верить в иллюзию.

Тоска «разорванного облака» — наиболее честное чувство человека-материалиста, но от боязни признать иллюзорность мира мы стараемся от этого чувства спрятаться.

Алкоголь, наркотики, суицид…

Кто-то верит, что его сделает счастливым хорошая работа, крутой автомобиль, крепкая семья, много детей, денег, удовольствия. Но как можно получить счастье от того, что иллюзорно? Это же всего лишь кубики.

Ребенок в детском саду играет с ними, но как только за ним приходит мама или папа, он сразу же бросается к родителям.

Логично то, что если источник счастья выдуман, то и само счастье—не более чем обман. И чем глубже мы погружаемся в поиски материального удовольствия (хорошая работа, крутой автомобиль, крепкая семья, много детей, денег), тем более несчастными становимся.

Алкоголь, наркотики, суицид…

Нам с самого детства вбивают в голову, что нужно получить побольше материальных благ, заработать больше денег, создать семью. Еще в детстве ребенка, словно гвоздями прибивают к материальному миру стереотипами. Родители, детский сад, школа, армия, институты, культура, мода, бульварное чтиво, друзья, средства массовой информации…

И каждое утро мы выходим на плантацию, а ячменная похлебка вечером и бамбук с навозом – днем, нам гораздо ближе и дороже, чем далекая Африка или Ямайка. Вместе с бамбуком, мы выращиваем в себе немыслимых размеров ложное «Я», которое уверено, что главное в жизни — собрать как можно больше навоза…
А смерть мы встречаем с мыслью, что еще не весь навоз сами собрали и детей своих не до конца обучили собирательству… И еще думаем о том, что похлебка вечером достанется кому-то другому…

А где-то далеко – Родина. Где нас, между прочим, помнят.
 
 [ link ] [ Comments : 67 ]